Trick or treat

Si on était puriste on ne célèbrerait Halloween que demain soir, dans la nuit du 31 octobre au 1^er novembre; mais peut-on encore évoquer la tradition originelle pour une fête qui a depuis longtemps tourné à la démonstration mercantile ?

Néanmoins, force est de constater que notre pays, qui résiste encore et toujours à l’envahisseur, et donc aux cérémonials qu’il tente de nous refiler, paraît assez hermétique au phénomène, qui semble presque en déclin.
Même mes coreligionnaires n’ont pas prévu de soirée spéciale; dommage, je connais quelques courges et sorcières qui avaient déjà le costume adéquat (oui, facile). En même temps, par ici on n’a pas besoin d’occasions comme celles-là pour organiser des soirées aux noms forts évocateurs et aux costumes non moins avenants, héhéhé…
Je n’irai pas non plus frapper aux portes en menaçant mes interlocuteurs d’un maléfice diabolique s’ils ne me font donnent pas quelques douceurs; certains risqueraient d’appeler la police ou, comme la vieille du dessus, ne manqueraient pas de faire une crise cardiaque.

Bref, nous sommes donc à des années lumières de ce qui se passe chez Oncle Sam, où je fus amené à observer la citrouillemania l’année dernière.

Depuis début septembre, mon supermarché ressemblait à un temple du pumpkin et du jack-o-lantern. Pas un commerce ni une institution n’y échappait puisque même dans mes cours à l’université, où la moyenne d’âge était pourtant supérieure à la trentaine, des professeurs avaient cru bon céder eux aussi au phénomène. Quant au recreation center, il proposait lui une visite guidée au cimetière avec dégustation de pumpkin cake pour les courageux.

Mais le clou du spectacle, la citrouille sur le gâteau si j’ose, ce sont les fameuses Halloween Parties, qui se déroulent durant le week end précédent la date fatidique.
Et là, contrairement à ce que j’imaginais, il ne s’agit point de revêtir l’apparence de ce qui symbolise Halloween (sorcière, squellette, etc.) mais juste de se déguiser en tout et n’importe quoi, comme nous le faisons nous à l’occasion de notre bon vieux carnaval. Enfin, à un élément près, puisque d’après mes observations il semble que le genre féminin soit limité outre-atlantique au costume de pute (ou disons de jeune fille qui n’a vraiment pas froid aux jambes ni ailleurs), là sous un semblant de look d’infirmière, ici sous l’uniforme d’une écolière…Eh oui, pour Halloween, la prude Amérique se lâche, ou disons se révèle enfin.
Face à ce déploiement de chair et de mise en scène poussant loin la ressemblance, je devais avoir l’air bien sage dans ma tenue de beach boy hawaïen. J’avais malheureusement laissé en France un accoutrement qui eut fait sensation j’en suis sûr (encore plus aux USA), et que je n’ai d’ailleurs toujours pas eu l’occasion d’étrenner.

Alors, bien sûr j’aurais pu vous mettre ma photo en Brice de Nice Météor de Hossegor mais ça n’est pas assez représentatif du spirit comme dirait JC Vandamme.
Aussi, j’ai préféré illustrer ce billet par un type au costume assez original que j’avais croisé :

Ô temps ! suspends ton vol,

et vous, heures propices !
Suspendez votre cours:
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !

A. de Lamartine

29 Octobre. Dans 3 jours, Novembre. Autrement dit, sitôt après, Décembre, Noël, le Réveillon et 2008, déjà. Et je ne parle pas uniquement des rayons de supermarché, qui dès la semaine prochaine vont arborer profusion de jouets, chocolats et autres incontournables des fêtes de fin d’année, mais de ma perception du temps.
Le temps passe et je ne le vois pas passer. D’une certaine façon, tant mieux, car cela signifie que toute notion d’ennui m’est complètement étrangère et c’est peu dire que j’abhorre l’état d’esprit qui prévaut à ce sentiment. Néanmoins, conséquence logique plus que paradoxale (on peut vouloir ne rien faire sans pour autant avoir le sentiment de s’ennuyer), j’aurais souvent envie d’arrêter le temps plutôt que de courir après. Une journée de 32h plutôt que 24h serait probablement l’idéal.

Voilà prés de deux mois que j’ai adopté un autre quotidien (oserais-je dire un autre rythme vu que cette notion me semble étrangère depuis un an). Un retour éphémère, le temps d’un semestre, en fait 3 mois ½, à la vie d’étudiant, pour une dernière ligne droite.
Et si j’ai repris le chemin des études résigné plus qu’enthousiasmé, à la mi-semestre, force est de constater que ce retour est bien plus agréable que je ne l’avais imaginé.
A l’exception de 3 ou 4 soirées mélancoliques en Septembre, mon quotidien, aussi banal soit-il, m’offre un présent que j’apprécie grandement et dont je redoute même – pour certains aspects – la fin, à la veille de Noël.
Même le côté scolaire, que j’ai du mal à supporter, a presque disparu, au profit d’une atmosphère professionnelle et informelle. Je ne me sens plus tout à fait étudiant et en même temps je profite des derniers privilèges ou habitudes qui font l’apanage de ce statut.
Certes, moi qui espérais me la couler douce, j’ai du renoncer depuis longtemps à cette perspective (et ce n’est pas les semaines à venir qui vont me convaincre du contraire) ; mais en même temps, point de stress ni même de résignation renfrognée. Je fais (presque) ce qui me plaît, dans une excellente ambiance, et les occasions d’en profiter sont nombreuses.

Seule conséquence, le temps manque. Et la to-do-list s’allonge. Soyons honnêtes, je suis très fort pour perdre une partie de ce temps si précieux, à rêvasser de-ci de-là plutôt que de me mettre à l’ouvrage fissa. Seulement, on ne se refait pas.
Forcément mon activité bloggesque en pâtît : je remise à 2008 les envies chronophages, je réponds aux commentaires avec 48h de retard, mes explorations et/ou visites sont moins fréquentes quand je ne me limite pas tout simplement aux blogs de mon aggrégateur. Et surtout j’ai l’impression de butiner plus que de lire. Cela ne va pas sans me poser de problèmes pour quelques unes de mes lectures favorites que j’aime rien tant que savourer dans la douce quiétude et l’engourdissement progressif des fins de soirée, ou des débuts de nuits, quand l’esprit est libre et serein, prêt à s’évader, avant de rejoindre Morphée.
A l’inverse, ce tourbillon a aussi pour corollaire de laisser moins de place à l’introspection et donc moins de prise aux doutes qui peuvent surgir dans ces moments là. Et s’il manque bien 1 ou 2 éléments pour goûter au bonheur parfait, le quotidien s’avère déjà bien agréable.

Ça, c’est l’effet du Mois(i) Carrefour !

Il y a quelques semaines Matoo nous parlait de l’ingéniosité des publicitaires qui gèrent le budget Carrefour et du brillant graphisme choisi pour leur campagne, qui faisait passer le Mois Carrefour pour le Moisi Carrefour…
S’ils ont depuis corrigé leur copie, leur campagne détonante s’est poursuivie autrement puisque j’ai lu dans l’Express de la semaine qu’une des bonnes affaires mises en avant pendant ce fameux Mois n’est autre qu’un voyage…en Birmanie !

Evidemment, vu le contexte actuel, ç’est une jolie boulette, ou disons un mauvais concours de circonstance vu que ce genre de campagne se prépare très en amont et qu’il était j’imagine trop tard pour tout arrêter.
Le pire, c’est que Carrouf en remets une couche avec une accroche fort-à-propos : « La Birmanie, un voyage original qui fait de l’effet »…

En tout cas, j’ai hâte de voir qu’elle sera le prochain effet du Mois Carrefour. Parce que je ne sais pas si « Avec Carrefour, je positive », mais je me marre (ou j’aurais envie) en tout cas !

C'est pas moi qui le dit

Lu sur Yahoo:

"La grande taille est un indice de qualité génétique", explique le professeur Robin Dunbar, Directeur du département de biologie de l'Université de Liverpool. "La qualité de vos gènes détermine jusqu'à quelle taille vous pouvez grandir même dans un environnement socialement défavorable." CQFD.

En cet instant, et en tant que « grand » (1m83), j’ai une pensée émue pour tous les « petits » (non, je ne donnerai pas de noms), dont la mauvaise « qualité des gênes » risque de leur causer quelques problèmes...
Allez, tout n’est pas si noir puisque vous au moins vous échapperez aux tests ADN vu que votre taille suffit pour jauger de votre « qualité ».

C’était la minute de branlette (sous)intellectuelle du jour ;)

NB : je confirme aussi l’étude suivante : « être célibataire ou mâcher du chewing-gum évite la prise de poids » ! Faut dire que je fais pas les choses à moitié puisque j’applique les 2 principes :p

Icône des temps modernes (aussi)

Ca fait un moment déjà que je me délecte des détournements faits ça et là des aventures de l'innocente et un peu nunuche Martine. Et c'est donc pour mon plus grand plaisir que j'ai appris hier, grâce à Libé.fr, qu'un site avait été créé pour les internautes avides de ce mouvement. On peut en 2 clics se livrer à son tour aux joies des facéties et profiter de celles des autres. J’ai d’ailleurs passé une partie de mon après midi à me bidonner devant les trouvailles poilantes de certains internautes, dont beaucoup tournent autour de l'actualité, ce qui ne les rend que plus savoureuses:

Et forcément, j'ai fini par me prendre au jeu:

La route est droite, la pente est forte. Ou pas

Sur la route de l’aéroport lundi dernier, le ciel m’a offert un de ces spectacles simples mais beaux qui rendent songeur le doux rêveur qui sommeille parfois en moi : sur fond d’horizon bleu azur, bercé par la lumière d’un crépuscule automnal, une dizaine d’avions zébraient le ciel de leurs traînées, tandis que l’astre solaire déclinaient ses ultimes lueurs. Un ballet de lignes orangées, faussement anarchique, où tout semblait glisser doucement mais sûrement, dans la paisible harmonie qui engourdie parfois les fins de journée.

Hasard ou coïncidence, encore plus que d’habitude, j’avais comme l’impression de lire en ce paysage céleste une allégorie de mon existence, où disons le secret espoir d’y voir la métaphore de ce destin espéré.

Ces trajectoires rectilignes, dans cette perspective dégagée du moindre nuage, c’est un peu ce que, comme beaucoup, je cherche à accomplir, avec l’idéalisme forcené de celui qui espère et tente de se donner les moyens d’être l’acteur de son propre futur. Bien sûr, au quotidien, il existe des soubresauts ; néanmoins, un rapide regard en arrière m’incite à penser que, jusqu’à présent, j’ai choisi bien plus que je n’ai subi. J’ai des envies, assez précises, un projet, relativement cohérent, pour lesquels j’œuvre depuis plusieurs années. Une certaine chance quand beaucoup se cherchent, une limite éventuellement quand nos œillères rendent terriblement moins séduisante toute autre perspective. Mais des volontés plutôt satisfaites pour le moment.

Aussi, à la veille de ce rendez vous important, tandis que les échéances se profilent et que les incertitudes se font jour, il était tentant de se raccrocher à ces espoirs de lignes droites. Et doux de voler vers la capitale, comme on irait vers la concrétisation d’une nouvelle étape, significative pour ne pas dire cruciale, dans l’esprit sinon les faits.

Avant d’en arriver là, il fallait séduire, où, si l’on est plus mercantile, se vendre. Est-ce grâce aux pouvoirs de mon élément fétiche que l’exercice m’a paru plutôt réussi ? Disons plutôt, quitte à paraître prétentieux, que je n’étais sans doute pas là par hasard, aux portes d’une maison à laquelle j’aspire depuis longtemps et qui agit sur moi comme un aimant. Pas besoin de tricher, d’en rajouter, juste être soi. Pour le reste, alea jacta est.

Malgré tout, avant même d’avoir une réponse, je sais déjà cet espoir caressé très probablement déçu. Une raison de dernière minute, qui enraye la mécanique. Un détail technique, sur laquelle je n’aurai sans doute que peu (pas) de pouvoir. Et quand bien même je finirai par en avoir, un détail qu’il me semble difficile à accepter, plus encore au stade qui est le mien. Entre prétentions et exigences, idéalisme et réalisme.

La conjoncture remplace les conjectures. Adieu les projets, bonjour le concret. Dans un impossible calcul de probabilité, me voilà bon pour une longue hésitation, un questionnement sans fin et surtout à l’aveugle, d’où il faut pourtant sortir une réponse. Certes je suis compliqué, régulièrement pétri d’envies et/ou besoins contradictoires mais je sais aussi prendre une décision, trancher. Sauf que généralement l’implication est limitée, la portée plutôt court termiste. Là on touche au futur, sans réelles frontières, de temps ni d’espaces. Pas de certitudes, juste des hypothèses, tout et rien à la fois. Le brouillard, l’intuition pour seuls guide. La quadrature du cercle.

Alors, certes, ce n’est nullement la fin du monde, juste une instabilité qui peut durer, une incertitude qu’il faut accepter, là où on rêvait davantage de garanties, de balises. Un degré de liberté, une part de libre arbitre mais un chemin éclairé, à moindres risques.

Et me voilà quelque peu perdu dans ces flots, ballottés entre ces choix, ce futur qui n’a pas vraiment commencé mais qu’il faut déjà orienter. D’autres sont passés par là, et tout cela n’est rien à côté d’autres étapes de vie. Mais le côté impatient et exigeant qui m’habite n’aime pas rater ses débuts, perdre trop de temps dans les chemins détournés, du moins dans ces situations là. Reste les avis que l’on sollicite à droite, à gauche, mais qui au final ne rendent que plus évidente la problématique de fond : il y a des choix à faire, des risques à prendre, et personne d’autre mieux que moi ne peut prendre ces décisions qui me concernent.

Bienvenue dans la vie active ! Et ça ne fait que commencer…

Une pensée pour nos seniors

Encore un espoir déçu. A en croire cet article paru dans Le Monde, le viagra et ses copies favoriseraient la surdité. Finalement, pilule bleue ou pas, les possibilités sont différentes mais le résultat est le même. Hein, qu’est ce tu dit ??

La fête est finie

Coup de sifflet final. Après un mois et demi de compétition, c’en est fini du ballon ovale et sans doute du rugby pendant 4 ans. Certes, ça n’était pas la folie de la Coupe du Monde 98 mais avec la victoire contre les All-Blacks on a senti souffler le vent des souvenirs. Même la sacro-sainte ménagère de moins de 50 ans s’est pris d’intérêt pour ce sport (si ma mémoire est bonne, + de 57% de part de marché sur la cible le soir de France-Angleterre). Evidemment, je suppose que le môle, la touche ou la mêlée avec introduction resteront encore des mystères pour beaucoup, mais au moins tout le monde ou presque sait aujourd’hui qui est Chabal.

Une icône est née, représentation parfaite du brave gaulois qui résiste encore et toujours à l’envahisseur. Et qui dit merde aux look hollywoodo-beckhamien. Le métrosexuel est définitivement mort, l’übersexuel est dépassé, aujourd’hui la tendance est à l’homme de Crô-magnon ! Wooou-wooou [ à ce propos, parmi les parodies qui fleurissent, j’avoue avoir un faible pour faible pour celle-ci] !!! Alors que l’Amérique à son Mr Nespresso, que le Royaume Uni à son Mr Mari-de-l’autre-timbrée-d’ex-fille-épicée, fidèles à notre réputation de peuple imprévisible, voilà que nous français, après avoir adulé Zizou et sa calvitie, Barthez et son crâne chauve, nous choisissons un homme aux cheveux longs pour nouvel héros. Normal : Chabal – Jésus, la ressemblance est évidente.

Hélas, c’était sans compter sur les Rosbeef, qui une fois de plus réussirent à contrecarrer nos rêves de grandeur. Malgré Nicoléon, qui, fidèle à son illustre aïeul, et en tant que chef des armées, n’avait pas ménagé ses efforts pour soutenir la troupe, bien aidée en cela il est vrai par ses sémillants lieutenants, Roselyne et Rachida (oui, le rugby, contrairement au foot, c’est pas matcho. Con-vi-via-li-té avant tout !). D’ailleurs, pour achever ce remake de Waterloo, quelques jours après notre équipe, notre Prési-pereur se faisait à son tour plaquer.

Du coup, alors qu’on s’apprêtait à ressortir Gloria Gaynor Mireille Mathieu de la maison de retraite pour nous emmener vers la victoire au son d’une version très à propos de I will survive (oui parce que Mille Colombes pour du rugby, hein…pourquoi pas les Bisounours aussi), c’est finalement un « Tous ensemble » d’un autre genre qui a retentit ces derniers jours (sauf du côté d’un certain Palais). Adieu l’euphorie générale, la France black-blanc-beur et les dixièmes de croissance supplémentaires, bonjour la déprime, les tests ADN et les déficits qui se creusent.

Mais surtout, on a manqué l’occasion de se débarrasser définitivement de la clique de mannequines qui nous vantent depuis des années les mérites des démélants et autres agents de brillance de notre shampouineur (inter)national. Aah, je le voyais déjà sur nos écrans notre nouveau messie, se massant virilement le cuir chevelu dans les effluves encore chaudes du vestiaire et se retournant pour nous susurrer, le regard complice, « parce que vous le valez bien »…A la place de quoi, le voilà condamné à une pub à la con pour un opérateur d’électricité (tellement mal pensée que retirée après quelques jours).

Non, nous ne serons donc pas champions du monde. En même temps, est ce que les Sud-Africains sont champions du monde de calendrier ??!

Seul motif de réjouissance, avec l’accession de notre ex-futur-héros-mais-finalement-entraîneur-looser-et-businessmangouilleur aux responsabilités gouvernementales , c’est un peu de l’esprit rugbystique qui va souffler au sommet de l’Etat. Imaginons-le en communication au Conseil des Ministres : « Bon, les gars c’est pas le moment de lâcher, hein. On serre les fesses et on reste solidaires, surtout. On en a dans le froc ou quoi ?». Et puis, c’est pas tous les jours qu’on a un ministre qui a fait de la pub pour du jambon, que dis-je, « [notre]jambon star ». Mais non Bernard, nous n’avons qu’une seule star et…c’est toi.

Fétichisme

Voilà au moins un an qu’elle avait disparu, probablement égarée au cours d’un de ces incessants emménagements. Triste fin pour un objet fétiche.

Un bout de textile certes, mais pas n’importe lequel : celui qui, lorsque on le revêt pour la première fois, symbolise en quelque sorte le passage de l’adolescence à l’âge adulte, fait de vous un Homme et plus un enfant. Une composante du dress code quotidien de millions d’individus, qui traverse les cultures et les époques, sans véritable utilité ni fonction, sinon celle d’être l’expression d’une fonction ou d’un rite immuable, intériorisé et répété de générations en générations. Elément de distinction et de pouvoir pour les uns, de conformisme pour les autres, qui tient autant du classicisme que du dandysme.

Un an de deuil donc…pour une cravate. A ceci près qu’il s’agissait de ma première cravate, achetée il y a quelques années alors que je devais rejoindre la sphère des cravatés à l’occasion de simulations in vivo des entretiens de concours. Auréolée du souvenir presque ému que l’on porte aux premières fois, et de l’attachement qui peut en résulter, tout autant du rang de favorite qu’elle avait gagnée en apportant juste ce qu’il faut d’élégance, sans une once d’ostentation. Une tonalité unie, un noir intense, rehaussé par la légère patine de la soie. Une apparence que quelques uns jugeraient austère là où je ne vois qu’une sobriété non moins dénuée d’élégance, au caractère dépouillé et intemporel, vecteur d’une certaine classe selon moi.

Un choix qui, associé à un costume noir et une chemise blanche (comme si j’avais voulu pousser à son paroxysme cette dichotomie de couleurs – ou plutôt de non couleurs –), m’a valu des compliments tout autant que des réactions moins laudatives lorsque j’ai fait mon entrée dans le club, ainsi vêtu. Non, je ne cultivais pas le look garçon de café pas plus que je n’étais en deuil. J’assumais totalement ce choix, content quelque part de provoquer des réactions et de cultiver une certaine différence, aux antipodes du paysage chamarré (et souvent de mauvais goût) arboré par beaucoup de cravatés.

Et si ma collection s’est agrandit, cette cravate noire est restée ma cravate fétiche, celle des occasions majeures, où il faut se vendre ou faire passer un message particulier, entre fond et forme, verbe et image. Car bizarrement, avec elle, je me sens plus à mon avantage dans ces moments là.

Aussi, était-il inenvisageable de m’en passer à vie.
Malheureusement, malgré mes recherches (jusque sur E-bay), impossible de retrouver ce modèle dans sa maison d’origine pas plus qu’un simili plus ou moins équivalent ailleurs (oui, je suis très difficile). Jusqu’à la divine surprise, il y a quelques jours: un clone exact est en vente, ô jolie coïncidence, dans la boutique même où je l’avais achetée. Inutile de préciser que la note qui s’annonçait, salée, ne m’a pas dissuadé longtemps. Il y a des choses qui n’ont pas de prix…

Et c’est peu dire que je me sentais presque un autre homme mardi quand j’ai fait mon nœud de cravate avant ce rendez vous important que j’avais !
Bon, par contre, j’ai beau regarder des vidéos et sites spécialisés sur le web, j’ai toujours autant de mal à faire un joli nœud…;)

Humm…

…c’est moi qui voit le bien le mâle le mal partout où les couloirs du métro parisien tendent à ressembler à certains sites de rencontres (à moins que ça ne soit l’inverse) ?

Ce n'est qu'un au revoir mon frère

J’ai commencé par suivre tes aventures à distance. Alors que je t’avais découvert dans une certaine indifférence, petit à petit tu as su éveiller ma curiosité, puis mon intérêt. Pendant longtemps tu es resté pour moi un élément virtuel. Jusqu’à ce jour où, après quelques mois de patience, tu as pénétré la sphère qui me tient lieu de monde réel. Comme toutes les bonnes choses, tu t’étais fait attendre, désirer même. En mon fort intérieur, tu semais déjà un certain trouble : tantôt j’espérais cette issue avec hâte, tantôt je ressentais le besoin de ne pas la précipiter et préférais laisser agir le temps, les circonstances. Sans doute m’attendais-je à une rencontre, probablement sympathique, mais sans lendemains, d’où cette réserve qui était la mienne parfois.

D’ailleurs, tu as débarqué dans ma vie un peu par surprise, un dimanche, alors que je ne m’y attendais pas. Pourquoi, ce jour là, suis-je sorti de l’ombre et ai-je osé franchir le pas pour aller à ta rencontre ? Probablement une curiosité à assouvir, l’envie de mettre enfin une réalité sur ce nom.

Très vite j’ai senti qu’il se passait quelque chose. En quelques minutes, tu m’avais attrapé dans ton filet; la sensation d’être dans un jeu, l’effervescence que l’on sent monter, la griserie qui nous prend voire nous emporte.
Je me souviendrai longtemps de cet instant où notre rencontre s’est faîte. Entre timidité et excitation, je n’osais pas t’approcher de trop près. Enfin, tu étais devant moi, et quelque part, à moi. Que dire sinon que tu ne me laissais pas indifférent: sous une armature solide, masculine à souhait, tu n’en dissimulais pas moins quelques touches moins brutes, dénotant un mélange de douceur et sensibilité; hmmm, difficile de ne pas craquer…

Au crépuscule de cette première rencontre, un sentiment de plénitude m’habitait. Et au moment de m’endormir, tu étais l’obsession de mes pensées. Qu’il était doux de rêver à ce futur qui, j’en étais sûr, nous attendrait.
J’entrevoyais déjà les chevauchées merveilleuses, à toute heure du jour et de la nuit, ces moments d’une intensité toute particulière que tu me ferais vivre, ces plaisirs dans lesquels nous communierions.
Bien sur, j’avais un peu peur pour mes petites fesses mais très vite j’avais compris que le plaisir finirait par faire passer toute éventuelle douleur.

Progressivement, j’ai appris à t’apprivoiser, à te découvrir, à tenter de te maîtriser aussi, tandis que toi-même tu n’as pas manqué d’essayer à ton tour de dompter ma fougue, tant j’étais parfois prompt à m’enflammer, en jeune impétueux que je suis.
C’est peu dire que je tu occupais mon esprit et que très vite tu es devenu une composante incontournable de mon quotidien. Certes je savais cette aventure éphémère, mais le cœur à ses raisons que la raison ignore. Et signe de cette relation privilégiée qui étais née, l’idée de te perdre m’angoissais terriblement.
Pourtant, il a bien fallu accepter l’issue tant redoutée, et se résoudre à passer à autre chose ; il y a des choses que l’on ne maîtrise pas.
Quand je t’ai vu pour la dernière fois, début septembre, l’émotion était palpable, presque trop forte pour me permettre de profiter de ces derniers instants à tes côtés avant longtemps.
Après un dernier regard, je suis parti, le cœur lourd, l’esprit troublé. Ce soir là, la valise que je traînais pesait lourd, bien au-delà de son simple contenu.

Maintenant que tu es loin de moi, le manque est terrible. Restent les souvenirs, les images, bien pâles cependant à côté de l’intensité de ces instants vécus, à jamais figés dans mon inconscient.

Reviens moi vite.

Je t’aime…Vélib’ : D

Codito ergo sum (1)

J’ai découvert aujourd’hui que j’étais titulaire d’une énième adresse e-mail – et de sa boîte mail correspondante – sans avoir été mis au courant de la chose…qui court tout de même depuis 1 an. Passons outre le fait que je n’ai pu lire et encore moins répondre aux dizaines de courriers reçus durant ce laps de temps pour mieux nous réjouir du nouveau chiffre ainsi atteint : eh oui, je suis désormais l’heureux papa de 8 adresses mail et de 7 comptes de messageries. Ca tombe bien, j’ai toujours rêvé d’une famille nombreuse.

Si j’ai beau pester devant cette inflation continue, force est de constater que je n’y suis pas totalement étranger en m’obstinant à ne pas fusionner ces comptes; il est vrai que cela permet de segmenter les message reçus en fonction de leur contenu: perso, semi-pro, scolaire, blog, commercial ou activités secrètes et hautement réprimandables ;).
C’est sans compter également sur ces contacts qui n’ont toujours pas updaté leurs listes et continuent a écrire régulièrement sur une vieille adresse inusité depuis des lustres ou ce détournement de la plateforme de messagerie étudiante qui nous vaut maintenant d’en avoir 3 au lieu d’1 (oui mais pour le même prix) ! Il faut dire que par la magie des listes de diffusion le système originel s’est transformé en annexe de Paru Vendu, où les informations importantes se retrouvent noyées au milieu de non moins capitales offres en tout genre, du frigo d’occasion c’est-pas-du-propre à la soirée De l’eau pour l’Afrique où en guise de solidarité on donne surtout à boire à son foie, en passant par le billet d’avion Trifouillis-Petaouchnok à utiliser dans les 24h (et non cessible, mais ça on vous le dit pas)

Le problème c’est que vérifier 8 mailbox différentes plusieurs fois par jour est une activité légèrement chronophage qui fait perdre beaucoup d’argent à mon (futur) employeur et exige par ailleurs une mobilisation totale de mes capacités – dans un effort soutenu de mémorisation de 8 logins et autant de passwords – préjudiciable à l’exercice des mes véritables missions. En revanche, ça fait de moi un individu e-aware, et ça, ça n’a pas de prix…

I believe I can fly

Après avoir en quelque sorte démocratisé le voyage, Nouvelles Frontières poursuit dans sa voie de pionnier en promettant pour l’an prochain quelque chose de totalement innovant.
Et là, inutile de dire que les excursions à dos d’éléphants en Thaïlande ou les soirées danse du ventre à Djerba, ça va devenir ringos. Car dans quelques mois, le touriste moyen (celui qui ne passe pas ses vacances sur le yatch ou dans la villa de ses amis milliardaires) – enfin celui qui a quand même quelques moyens – va pouvoir jouer à Gagarine. Mais plus besoin de Vostok, de Spoutnik ni même de faire un chèque de 15 millions de $ pour passer quelques jours dans la station orbitale, puisque les « sensations spatiales » seront dorénavant accessibles…en avion !

En fait, techniquement, rien de révolutionnaire puisque le tour opérateur prévoit de faire pour le grand public ce qui se fait déjà dans le cadre de campagnes scientifiques. En partenariat avec le Centre National d’Etudes Spatiales, Nouvelles Frontières dupliquera le modèle des vols paraboliques, ces vols au cours desquels l’appareil adopte une trajectoire en paliers avec des angles de montée et de descente tels que la cabine se retrouve placée en état d’apesanteur. Mais la grande nouveauté, c’est qu’il ne faudra plus être chercheur, ministre ou journaliste pour avoir droit à ce privilège. Il suffira juste (!) de payer…3000€ (environ), pour un trajet d’1h30 et quelques dizaines de secondes où vous pourrez jouer au cosmonaute en compagnie de 40 autres quidams.
Evidemment c’est sans doute moins spectaculaire que les autres projets à visée touristico-spatiale, et notamment ceux de Richard Branson avec son Virgin Galactic, mais ça restera du domaine de l’accessible, économiquement parlant.

En tout cas, pour ma part je m’y vois déjà, en train de faire l’oiseau au milieu de la carlingue, enchaînant galipettes de toutes sortes, roulé-boulé, etc. C’est d’ailleurs la chose qui me donnerait envie d’être spationaute, parce que pour le reste euh… passer 48h sanglé dans une capsule volante qui tourne dans tous les sens ou manger et boire avec des pipettes, c’est moins attirant.
Sinon j’ai bien essayé l’ascenseur mais contrairement à ce que raconte ce pauvre Calogéro je ne m’y suis jamais senti en apesanteur…ou alors faut croire que j’étais pas en bonne compagnie ;)

NB : une question « primordiale » me taraude : qu’ont-ils prévu pour les sacs à vomi ? Non, parce qu’en apesanteur, ça peut être drôle…

Que c'est dur d'être star

Aaayé, toute la planète web peut enfin s’arrêter de farfouiller Google dans tous ses recoins puisqu’on vient de mettre la main sur la vidéo cachée d’Eva L., Desperate Housewife de son état. C’est par ici que ça se passe ! Un bel hommage à celle qui a sublimée le genre.

Et puisqu’on parle de cette chère Paris, si vous ne l’avez pas déjà vous, je vous encourage à aller jeter un œil à The Late Show de vendredi dernier où David Letterman s’est bien joué de la « woman with multi talents », préférant insister longuement sur son expérience carcérale plutôt que de la laisser faire sa promo. La réaction de Paris est assez amusante, entre malaise – voire – et sourire forcé.

Enfin, je lis à l’instant dans un grand quotidien du soir à la rubrique [xxx honte xxx] d’un portail web que ce serait maintenant au tour de Britney Spears d’avoir à affronter une vidéo secrète, filmée par un jeune homme à qui elle avait innocemment proposé le gîte le temps d’une nuit lors de vacances hawaïennes au début de l’été.
Ce qui est bien avec Britney, c'est qu'on pense toujours qu'elle a touché le fond (ex: la boule à zéro, l'étalage de nourriture en plein visage dans un dîner mondain) et qu'elle ne peut donc que remonter; mais non, elle arrive encore à nous surprendre. Sauf peut être le juge qui vient de lui ôter la garde de ses enfants.

Finalement, y’a des fois où on se demande s'il vaut pas mieux être M. ou Mme tout le monde.

Notre patrimoine est en danger !

C’est en écoutant France Info sous ma douche un de ces matins que j’ai entendu parler d’un mouvement qui ne pouvait que gagner ma sympathie pour ne pas dire ma compassion.

Si la vague des Kévin et Jenifer est passée, les prénoms à la mode ces temps ci n’en oublient pas moins notre histoire collective en remisant au banc des classements ceux qui ont fait les riches heures des générations passées. Aaah, heureusement qu’il reste un Jean Pierre Pernault pour faire la promotion des Marcel(le), Robert(e), Raymond(e) et autres dignes représentants de la tradition et du bon sens prés de chez nous.

Parmi les prénoms en danger figure le trop peu usité Gérard. Songez qu’en 2002, date du dernier recensement de l’INSEE, seuls 3 nouveaux nés ont eu la chance d’être baptisés de la sorte, plaçant ainsi ce trésor culturel en 1212^ème position du Top des Prénoms.

Vous l’aurez compris, les Gérard sont donc en danger ! Et au nom de la bio-diversité, sujet d’actualité s’il en est, on ne peut laisser une telle espèce disparaître sans réagir. Avec ce patrimoine qui se consumme, un grand manitou des causes humanistes aurait dit « notre maison brûle et nous regardons ailleurs ». Très juste. Alors, face à ce constat terrible, j’ai décidé de m’engager et de rejoindre à mon tour l’Opération Regérardisons la France, brillamment orchestrée par le non moins formidable Gérard Magazine. Un seul mot d’ordre : « futurs parents, plutôt que de baptiser votre bambin à venir d'un de ses prénoms à la mode aujourd'hui mais qui sera périmé dans vingt ans, offrez lui un destin: prénommez le Gérard! ».

Saluons au passage l’action de Gérard Magazine qui œuvre à la promotion des privilégiés susnommés en donnant un compte rendu exhaustif de « l’actualité des Gérard en France et dans le monde ».
Sur le site Internet de la publication, on trouve ainsi des rubriques qui valent à elles seules le détour : le Gérard du mois, Paroles de Gérard, On a tous quelque chose de Gérard, Les petites annonces de Gérard Magazine ou des liens gérardesques.

Et comme Gérard Magazine ne ménage pas ses efforts, un autre mouvement d’intérêt national a été lancé : une pétition pour le retour de Gérard Holtz à la présentation du Téléthon 2007. Là aussi, inutile de dire que je souscris à 300% ; pffff, notre Gégé c’était quand même autre chose qu’Olivier Minne…

NB : un appel à témoins a été lancé concernant 2 problématiques essentielles ; merci de vous faire connaître si vous correspondez :

- "Quand je fais l'amour avec mon mari, j'imagine qu'il s'appelle Gérard pour atteindre l'orgasme"

- "J'ai couché avec un Gérard célèbre"

On r'met ça ?

Comme souvent, j’ai eu cette semaine l’impression que le temps filait entre mes mains. Malgré quelques progrès ça et là, je n’aurai pas réussi à me débarrasser de cette sensation d’en manquer, ou – plus objectivement sans doute – de mal le gérer. Et alors qu’approchait la ligne d’arrivée de cette course hebdomadaire, il était déjà évident que le temps serait encore une fois une ressource rare durant ce week-end, dont il constitue pourtant à la base le précieux capital.

Entre la semaine qui joue les prolongation et la nécessité de conserver la journée dominicale pour un ersatz de récupération et de rangement – ou comment se préparer à la nouvelle semaine qui vous attend sitôt la précédente achevée –, ne restait alors plus que quelques heures, une demi révolution solaire tout au plus, pour s’affranchir de toutes les contraintes et profiter de cette liberté aussi brève que jouissive. La catharsis de la semaine en somme, mais dans une version moins purificatrice et passionnée, voire criminogène (ou alors juste au niveau du foie !), que selon l’acception originelle.

Côté mise en scène, c’était plutôt théâtre classique à la française puisque l’action s’est déroulée selon la règle des 3 unités (ou quasiment), et en 3 actes s’il vous plaît.

Et comme je m’essaie à la circoncision, une fois n’est pas coutume, quelques images remplaceront de longs discours :

Sinon, demain, c’est lundi. Et lundi, on est (TRO)ravi ! : )